скрипки обычные такие скрипки, которые играют Моцарта. Скользящие мысли слизкими улитками по мозгу гладкому, почти без извилин.
хочется молчать и думать, что нет в мире зла и лжи, что люди это как куклы в руках доброго кукловода. что больше никто не сможет причинить нам зла.
хочется плакать и кричать о том, что внутри пустота, мне плохо и одиноко, но все это надуманное и неверное. это самообман.
приходят в голову мысли о том что мир не тесен, тесны общепринятые правила и образы в этом мире. т.е. в мире большинства. а потом понимаешь, что ты ничего не знаешь. и судить это субъективно. до крайности беспомощно не судить и не иметь своего острого угла по поводу хрупкой реальности.
за тем те же самые скрипки, но играют опять симфонию, которую ты не знаешь. и не вызывают образов, а ты все пишешь и пишешь. и думаешь, что мысли какие-то неточные, неверные, надуманные и придуманные. они не твои. что здесь есть твоё? ты сам не свой.